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KEVIN JAMES: NO OBSTANTE
Eso fue para ustedes.
Ese fue mi regalo para ustedes.
Sí.
Seré sincero, les di demasiado.
Nunca dura tanto. Eso duró más de lo que esperaba.
Me emocioné un poco.
Vamos a calmarnos.
Porque me duele todo. Me duele todo.
La semana pasada, le pregunté a mi esposa:
"¿Jugué al rugby ayer?".
Y me dice: "No, batiste una lata de pintura".
Y tenía razón. Esto es todo lo que hice. Esto.
Como no es uno de mis movimientos cotidianos,
lo sentí al día siguiente.
Lo sentiré mañana, por hacerlo ahora para mostrarles.
Y ni siquiera era un balde grande. Era como un pote de helado.
Mi cuerpo se cae a pedazos.
Es horrible. Fui al médico y me dice: "Todo está bien,
pero debo decirte que eres prediabético".
Y yo le digo: "Está bien.
¿Quién no? Por favor".
¿Por qué me dice eso?
"¿Tengo diabetes?". Me dice: "No".
"Pero ¿podría tener diabetes?". Me dice: "Sí".
"Bueno".
"¿Usted tiene diabetes?".
Me dice: "No". Le digo: "Pero ¿podría tener diabetes?".
Me dice: "Supongo". Le digo: "Entonces, es prediabético.
No me pague, el diagnóstico fue gratis".
"¿Está vivo?". "Sí". "También está premuerto. Lo siento".
Todos vamos a morir.
Pre. Prediabetes. Si tengo diabetes, dímelo.
Cambiaré la alimentación.
¿Por qué el pre? Así funciona el mundo.
Pre, miedo, podrías, casi, no lo sabes.
Chequeo, chequeo previo. ¿Qué?
Todo es miedo.
"¿Supiste lo de Julie?". "No. ¿Qué pasa?".
"Está al borde de la anemia".
"¿Tiene anemia?".
"No, está al borde. Está cerca".
"Entonces, ¿es anémica?". "No, no es anémica.
Está al borde. Si tienes anemia, estás de este lado de la línea.
Si no la tienes, estás de este lado con todos los demás.
Julie está con todos los demás, solo que un poco más adelante,
más cerca de la línea donde estaría si tuviera,
pero no tiene, solo está cerca.
Está en la zona de: 'Mejor cuídate'".
"¿Y qué quieres que haga?". "Nada. No tiene nada".
"¿Por qué me lo dices?".
"Pensé que tal vez querías sumar ansiedad
a todo lo demás que está pasando en el mundo.
Piensa en Julie, ¿no?
Recemos por Julie, ¿entiendes?
¿Cómo lo hace?
¿Cómo despierta cada día ante un nuevo amanecer
para enfrentar el día sabiendo
que casi tiene algo que no tiene?
Está tan cerca de tener algo que, aunque lo tuviera,
no sería tan malo,
podría solucionarlo comiendo carnes rojas o con B12.
Pero...
Está al límite, amigo.
Está ahí, lidiando con esto.
Tiene dos niños, ¿qué les dice?
¿Cómo hacen a crecer sabiendo que su madre estará bien?".
Todo es miedo.
Es premiedo. Miedo a lo desconocido.
Miedo. No tenemos nada que temer.
No tenemos nada que temer. Realmente no.
Sí. Nada.
Vivimos en el tiempo más seguro de la historia de la humanidad.
No tenemos nada que temer. Somos muy afortunados.
¿Saben quiénes tenía algo que temer?
Los hombres que lucharon en la Guerra de la Independencia.
¿O la Guerra Civil? ¿Verdad?
Eso es miedo, ¿cierto? Hermano contra hermano,
en un campo abierto, con mínimas posibilidades de sobrevivir.
Y tú eres el que lleva la bandera.
Eso es miedo.
Están repartiendo mosquetes.
Y a ti te toca la bandera.
"Hola, un mosquete, por favor".
"Perdón. Se acabaron. Puedo darte la bandera".
"¿Qué hago con eso?". "¿Ves esa fila de tipos allí,
con mosquetes en ese campo? Te paras frente a ellos,
justo frente a ellos, y dales un poco de esto. Solo haz...".
"¿Quieres que levante nuestro emblema
y le muestre al enemigo dónde apuntar?". Y eso hicieron.
No les importaba. Tenían coraje en aquel entonces.
"Al frente, hazlo. ¡Vamos a hacerlo! Sube ahí. ¡Sí!".
Ondeando esa bandera.
¡Sean agresivos! ¡S-E-A-N agresivos!
S-E-A-N-A-G-R-E-F-E, agresivos.
No les importaba.
Agresivos.
Yo agitaría esa bandera tan despacio
que me dirían: "Levántala. Que sepan quiénes somos".
Y yo diría: "No quiero la bandera. ¿No hay una bayoneta?".
"No, tengo un tambor y baquetas, ¿quieres eso?".
Eso es peor todavía.
"Toca. ¡Que sepan que vamos por ellos!".
"¡Toca!". "Estoy tocando".
Sacaría los cepillos si pudiera.
No tenemos nada que temer.
Buscamos cosas a las que temer. Es así.
Las empresas saben que tenemos miedo.
Por eso quieren hacer que las comidas parezcan saludables.
Los Cheerios, por ejemplo.
En la caja dice: "Quizá reduzcan el colesterol".
Quizá reduzcan el colesterol.
¿Saben qué entiendo al leer eso en la caja?
Que los Cheerios no reducen el colesterol.
Si lo hicieran, diría: "Reducen el colesterol". Pero no,
dice: "Quizá". Así que o no lo saben,
o tienen a los científicos más vagos del mundo
trabajando en la fábrica de Cheerios.
Van todos los días: "Hola, Wendell, ¿cómo estás?
¿Cómo venimos con el asunto del colesterol?
¿Podemos poner: 'Reducen el colesterol'?".
"Todavía no. Sigamos con: 'Quizá'".
"¿No lo has descubierto?".
"No, lo intentamos, pero estamos muy ocupados.
Recibí una llamada, debo llevar a mi hija a fútbol.
Son muchas cosas. Sigan con: 'Quizá'.
'Quizá reduzcan el colesterol'. No lo sabrán.
Ni tú ni yo lo sabemos, ¿cómo lo sabrá la gente?
No sabemos lo contrario, ¿no?
Pon eso. 'Cheerios, no sabemos que no reducen el colesterol'.
Pon: 'Definitivamente, debería reducir el colesterol, Cheerios'".
No confío en nadie. Ni en las empresas,
ni en mi teléfono, ni en Siri.
-¿Confían en Siri? -¡No!
Les diré algo. Siri los está escuchando todo el tiempo.
No lo soporto. ¿Vieron cuando descargas una app y te pregunta:
"¿Desea compartir información son otras apps?"?
"No, no lo deseo. ¿Cómo sabes quién es? ¿Qué pasa?".
Esas apps están tramando algo. Así es.
Quieren quedarse en tu teléfono.
Por eso es tan difícil eliminarlas, ¿lo notaron?
Primero debes mantener presionado.
Todos los íconos empiezan a temblar...
Saben que alguna se va. Lo saben.
Es el día del Juicio Final para una de ellas.
Se miran, pensando qué han hecho, quién se irá.
Por eso hacen la X tan pequeña y en la esquina.
No puedes tocarla con tu dedo gordo,
tocas en cualquier lado, y todo se acomoda.
Y los íconos...
Y luego empiezas de nuevo,
y ellos: "Dios mío, este tipo es implacable".
Piensan en lo que hicieron.
"Se deshará de mí. No eres tú, soy yo.
Soy 'Aprende español en 30 días'.
Este idiota no aprendería español
ni viviendo 30 años en Guatemala".
Es difícil. ¿Intentaron arrastrar una app desde otra página?
Es como: "No, voy a...
No, me gusta la página cinco".
No confío en los médicos. ¿Ustedes? Yo no.
- No. - No.
Matan gente que no necesita morir.
Leí una historia de una mujer que estaba en coma,
y se despertó y comenzó a respirar
después de que su familia la desconectara.
Qué historia.
¿No? Ella vive, es bueno. Despertó.
Debió ser incómodo estar en esa habitación
cuando despertó.
"¡Esto es increíble!
Todos me estuvieron esperando. Mi familia, los amo.
¿Qué hay de nuevo?".
"Nada, mamá. No te veías muy bien.
Frankie, desenchufa tu iPhone, ya tienes 85 %.
¿Cómo te sientes, mamá? Estabas...".
"Me siento maravillosa. Me duele un poco aquí".
"Sí, eso es porque ya donamos tus órganos.
Vienen por tus ojos a las 3:00, así que tomemos una foto antes.
Vamos a... mamá, ven a la foto
antes de que te quedes sin ojos. Vamos".
Solo Dios me desconecta a mí.
Se lo digo a mi familia todo el tiempo.
No me importa. Él me creó,
él puede llevarme cuando quiera.
¿Es una cuestión de dinero? Vendan cosas.
Los niños no irán a la universidad.
Seamos sinceros, no iban a ir de todas formas.
Mantengan a papá respirando como sea. Se los digo siempre.
Y en un momento, vendrá una mujer que les dirá:
"Kevin no querría vivir así".
Golpeen a esa bruja justo en la garganta.
Agárrenla y golpéenla.
Denle una paliza.
Ella no querrá vivir. ¿Quién se cree matando gente?
"No querría seguir así. No querría hacerlo.
No es una buena vida".
Estuve cerca de morir hace unos años.
Conducía a casa después de un show
y choqué un venado en la ruta.
Me asusté, es una experiencia horrible. Destrocé mi auto.
Estaba al costado del camino, completando el informe policial,
y la oficial me preguntó:
"¿Qué pasó? ¿El venado se cruzó?".
Y yo: "¿Qué?".
"¿El venado se te cruzó?".
Y yo no: "No, me hizo señas.
Yo venía a 150 kilómetros por hora
y no podía creer que un venado me hacía señas.
Así que estacioné y le pregunté qué quería.
Me dijo que venía muy rápido, y le dije que no era su problema.
Y me dijo que sabía que tenía hijos.
Sabía los nombres de mis hijos y me asustó.
No quería seguir hablando con él,
así que me fui. Entonces, me pidió disculpas.
Me dijo que quería empezar de nuevo, con un abrazo.
Y yo pensé: 'Qué bien, un venado que sabe perdonar'.
Así que nos abrazamos, y me dice: '¿Qué es eso?',
señalando mi camiseta.
Yo miro abajo y me hace esa broma de la cara.
Me dijo: 'Sé dónde vives'. Y se fue al bosque.
Volví a mi auto y empecé a perseguirlo.
Pero no podía porque el bosque era muy denso, así que acampé ahí.
A la mañana siguiente, estaba hablando con otros venados,
y yo me arrastré hacia el lugar, me pinté como Rambo con unas bayas.
Él no me vio, salté sobre él, lo sujeté,
le corté el cuello, se desangró en el acto,
lo arrastré 1600 metros,
2500 metros hasta el camino y lo arrojé sobre mi auto.
Y ahí llegaron ustedes.
Así que no, no se me cruzó.
Esto fue un homicidio premeditado".
Nadie habla de mis hijos.
Tengo cuatro hijos.
¿Hay muchos padres aquí? Sí.
Sí.
Intentar ser buen padre es...
Es difícil. Es muy duro hoy en día. Es difícil, ¿no?
Me cuesta mucho motivar a mis hijos.
Y no sé si soy yo
o les pasa a todos. ¿Sus hijos también son
letárgicos?
Porque mi casa es un criadero de babosas.
Mis hijos ya ni siquiera se visten.
Salen de la cama con una manta. Se tiran la manta arriba.
Encienden el iPad, que ilumina sus caras mientras se arrastran
como una criatura de arena salida de una película,
se cruzan entre ellos, se cruzan conmigo, nadie habla.
Mi hijo es peor, siempre con videojuegos.
Pensé: "Esto no puede ser, tiene que hacer algo".
Así que me acerqué y le dije: "Oye, amigo,
busquemos una pelota y llama a tus amigos.
Vayamos en bici hasta el campo de juego,
tomemos unos conos, armemos la cancha y eso.
La pasaremos genial, será un gran partido. O dos.
Esperaremos a que enciendan las luces
y seguiremos jugando de noche. La pasaremos genial".
Y me miró y me dijo: "No, gracias".
Eso fue todo.
Mi esposa sugirió quitarle los juegos.
Y pensé que era una gran idea, y eso hicimos. A todos.
Se acabaron los videojuegos. Háganlo, nosotros lo hicimos.
Tienen que hacerlo.
Ayudó. Fue genial al instante.
Primero, las niñas, mis hijas, su vida mejoró muchísimo enseguida.
Visitaban a sus amigos, leían. No les importó.
A mi hijo le costó más. Sí.
En especial, después de unos días,
empezó a verse sospechoso y mirarme así...
Con un temblor en las piernas. Parecía un adicto. Estaba...
Se notaba que la estaba pasando mal. Me dice:
"Oye,
Papá, ¿puedo hablar contigo? ¿Hablamos un segundo?
Oye.
Ven aquí, hermano, quiero hablarte un segundo.
Deja a mamá un momento y ven aquí.
¿Puedes darme algo para calmarme? Algo para engañar la mente.
Dame algo para engañar la mente. ¿Qué tal Mario?".
Le digo que no, nada de juegos.
"Está bien, Dios lo bendiga, señor.
Que tenga buen día. Dios lo bendiga. Lo quiero.
Dios lo ama. Que tenga buen día".
Al día siguiente, lo mismo. Y se puso manipulador.
Hay que tener cuidado.
No sabía qué quería hacer. Me dice: "¿Qué tal esto?
¿Qué tal si compramos
un Oculus?".
Y yo no sabía lo que era. ¿Ustedes saben?
Yo no tenía idea. Es realidad virtual.
Te pones unas gafas grandes en la cara,
y es realidad virtual. Le pregunto: "¿Es un juego?".
Y me dice que sí. Entonces le digo que no, nada de juegos.
Y me dice: "No entiendes, son juegos activos".
Le pido que me explique. Dice: "Es increíble.
Tienen un juego de boxeo donde puedes luchar contra Rocky,
o Apollo Creed, o Muhammad Ali.
Son 12 rounds. Y tienes pesas de mano.
Y boxeas todo el tiempo. Sudas como loco. Es genial".
Me dice: "Hay un juego de baile que es una locura.
Tu ritmo cardíaco se dispara.
Y hay un juego de guerreros, papá. No lo creerías.
Vas por una aldea empuñando una espada.
Es como entrenar los deltoides, y todo el mundo lo está jugando.
Todos mis amigos hacen ejercicio. Y aquí está la mejor parte.
Incluso si está lloviendo afuera o nevando, no importa,
ejercitas adentro. Es genial".
Y yo le dije: "No sé".
Lo pienso y le digo: "Prefiero que salgas,
pero tal vez este es un buen paso".
Así que acepté y le compré el Oculus.
Sí.
Les contaré lo que pasó.
El primer día que recibe el Oculus,
me despierto, bajo las escaleras, voy a la cocina,
y él ya lo está usando. Está parado en la cocina
con una gafas gigantes en la cara.
Ni un movimiento, solo estaba ahí parado.
Lo miro. Él no sabe que estoy ahí. Yo pienso: "¿Qué es eso?
¿Este es el Oculus?". Y él está ahí.
Me estoy enojando, pero se empieza a mover, y pienso: "Aquí vamos".
Pero retrocede un poco. Y yo...
No sabe que yo estoy ahí.
Se agacha, toca debajo de la mesada y busca un taburete.
Y se sienta.
Yo estaba muy enojado
porque no parecía que estuviera luchando contra Apollo Creed.
Pero elijo darle el beneficio de la duda. No sé.
No sé cómo es el juego.
Tal vez su entrenador esté demorado o algo así.
Pero está sentado ahí. Se queda ahí otros dos minutos.
Estoy a punto de quitárselos, pero se para, y digo: "Aquí vamos".
Da un paso, se endereza y se queda parado.
Y pienso: "Aquí vamos".
Y luego hace así. Y pensé: "Bueno". Y luego hace así.
Y luego hace así.
Y yo: "Aquí vamos". Luego hace así.
Y luego así. Y pienso: "Sí. Está calentando. Mira esto".
Y luego hace así, luego hace así.
Luego hace así.
Luego se vuelve y se sienta. Se sentó.
Yo estaba furioso.
Pero luego hace así. Y yo... Se inclina y hace así.
Y luego hace así. Empieza a hacer así.
No tengo idea de qué es eso... Solo hace así.
Me cansé. Le saco las gafas, y me grita: "¡No!".
Lo cual me han dicho que no hay que hacer. Es como despertar a un sonámbulo.
Me las pongo para ver. ¿Saben qué hacía?
Estaba jugando un juego. ¿Saben qué juego era? Job Simulator.
Estaba trabajando a tiempo parcial en un supermercado.
Estaba esperando que vinieran clientes. Solo estaba sentado allí.
No era para nada activo. No barría entre clientes.
No apilaba cajas de cerveza.
Estaba sentado.
Y cuando llegó un cliente, se puso de pie,
le dio un paquete de cigarrillos,
se los cobró, vi que la caja registradora estaba ahí,
le dio el cambio, saludó.
Al menos, es un chico educado.
Y luego volvió a su silla. Y yo:
"¿Qué fue eso? ¿Qué era todo eso?".
¿Saben qué era? Estaba raspando sus propios billetes de lotería.
Ni siquiera es un buen empleado falso.
Lo castigué. Le dije: "Estás castigado".
Ya no sé cómo castigar a mis hijos, qué podemos hacer y qué no.
Ya no sé. Nuestros padres sabían castigar.
En esa época, ellos sabían castigar, sí.
Eran expertos.
El castigo siempre encajaba con el crimen a la perfección.
Porque tenían el cinturón, por eso. Sí.
Cuando te tocaba el cinturón,
no volvías a repetirlo, aprendías la lección.
Luego tu papá solo te mostraba el cinturón.
¿Recuerdan? "Ven aquí. ¿Qué dijiste?".
"Sí, entendí. Está bien".
Sí.
Funcionaba.
¿Recuerdan la sorpresa que fue conocer el cinturón?
Estabas gritándole a tu madre: "Oye.
No comeré tu arrollado, mamá.
Es horrible, no lo voy a comer. Está muy seco.
¿Quién le pone arvejas al arrollado? No puedo.
En serio, está muy seco.
Busca la receta, cocinerita. Investiga, mujer.
¿Por qué papá se está desvistiendo? ¿Qué pasa?
No, agrégale kétchup, no sé, alguna salsa, algo.
Es horrible. Está muy seco.
¿Qué, papá? ¿Eres un domador de leones?
¿Qué es esto? ¿Qué haces con el cinturón?
No sé qué es... ¡Dios mío!".
Funcionaba. El cinturón funcionó desde antes de Cristo, toda la historia,
hasta el 1993, aproximadamente,
cuando algún idiota inventó el "tiempo fuera".
Y ahí perdimos a la humanidad.
Cuando todo arda, y la civilización termine,
podremos rastrearlo a ese tipo. Él fue.
Tiempo fuera.
Cambió el juego. ¿Tiempo fuera?
¿Cómo es posible? ¿Se imaginan pidiéndoles a sus padres
un tiempo fuera en nuestra época?
"Oye, papá. Lamento haberte robado el auto anoche
para ir de fiesta,
hacer piruetas por ahí
y romper una vidriera, pero ¿qué tal esto?
En lugar de golpearme con esa cinta de cuero
con esa hebilla que compraste en Nueva Orleans,
se me ocurrió ir al rincón por un momento.
Podría pensar en lo que hice mal. O quizá no.
Ni sé lo que voy a hacer.
Puede que cante una canción. No importa.
Lo que importa es que es mi tiempo. Es mi tiempo en el rincón.
Y cuando me sienta bien
y sienta que estoy listo para reinsertarme en la sociedad,
volveré y te lo haré saber, y veremos qué pasa.
¿Qué te parece, amigo? ¿Qué opinas?
¿Por qué te desvistes otra vez? ¿Qué pasa?".
Tiempo fuera.
Ya ni siquiera se usa el tiempo fuera porque es cruel.
El tiempo fuera se volvió muy cruel. "No, no puedes".
"¿Qué?". "No más tiempo fuera,
es muy cruel para el niño. Está solo, aislado,
en un rincón,
sin compañía".
"Hay otras personas en la habitación". "Pero está en un rincón.
Está en un rincón mirando dos paredes.
Es demasiado para el niño.
No puedes aislarlos así, está mal".
Así que ya ni hacen el tiempo fuera porque es demasiado.
Hacen lo que llaman "tiempo dentro". Se llama así.
En serio. Y funciona así: el padre toma al niño,
en el centro de la habitación,
con el niño parado al lado, y le acaricia el hombro,
ambos hablan
de lo que pasó
y de lo que el niño hizo mal.
Y cuando ya se siente bien por haberse portado mal,
quizá demore unos siete u ocho minutos, lo dejas ir.
Y luego tú te quedas ahí unos cuatro minutos más
pensando en el mal padre que te has convertido.
Solo...
Estamos criando ganado, eso hacemos.
Es así.
Somos tan permisivos con nuestros hijos que no los ayudamos.
Los amamos. Yo amo a mis... Amamos a nuestros hijos, lo sabemos.
Pero ¿saben qué? Todos no pueden ser mejores.
No pueden, no enseguida.
Y es lo que les decimos siempre.
"Eres el mejor. Eres muy bueno. Eres el mejor.
Eres el mejor. ¿No es el mejor?
Sí, es el mejor. Eres el mejor. Es el mejor.
Eres muy bueno, eres el mejor".
No.
"No, eres terrible.
¿En qué eres el mejor?
Queremos que seas el mejor,
pero ahora no sabes hacer nada. ¿Qué sabes hacer?
¿Combinar tus calcetines? ¿Dar volteretas?
¿Pintar una entrada? ¿Armar un cigarro?
¿Manejar una elevadora?
¿Puedes guardar tu cepillo de dientes cuando terminas de usarlo?
Nada. Sin mí, no puedes hacer nada.
Si te dejara en el bosque,
no durarías ni diez minutos, te comerían los coyotes".
Los niños son terribles. Lo son.
No son buenos.
Esa es la definición de "niño".
Terribles, así deberían llamarse.
"¿Cuántos terribles tienes?". "Tengo uno y dos en camino".
"Terribles gemelos, qué maravilla. Felicitaciones".
"Gracias".
Todos los niños son terribles, disculpen.
Vi un niño en Internet. Un niño coreano de cuatro años.
Estaba tocando Mozart en su acordeón. Él tenía algo especial, es el único.
Pero estoy seguro de que le dieron con el cinturón. Seguro.
Tocaba como loco. Estaba...
Así se aprende.
Mi hijo quería jugar béisbol.
Llamé al entrenador:
"Mi hijo quiere jugar, ¿puede entrar al equipo?".
Y me dice: "Sí, aún no comenzamos.
Entrenamos los jueves".
Y le dije: "Genial. Lo llevaré".
Y me dice: "Para que sepas, no contamos los puntos en esta liga".
Y yo: "¿Por qué no?".
Me dice: "No queremos enfadar
a los padres ni decepcionar a los niños. Por eso".
Le digo: "¿Y para qué los hacen batear? Que vayan directo a la base".
"Hola, ¿qué tal?
¿Me anotas un doble? ¿Me das un doble?
Mi mamá dice que me anotó para un doble.
Hice un doble. Gracias. Hice un doble, mamá".
Doble.
Doble, hice un doble".
Cada niño recibe un trofeo.
¿Saben cómo lo sé? Porque me cobraron $40.
Yo estaba...
"¿Qué es esto?". Me dice: "Es para los trofeos".
Le digo: "Todavía no entrenamos". Me dice: "Ya ganaron, son campeones".
Le digo: "¿Quiénes?". "Todos". ¿Yo?
"¿Tú lo trajiste?". "Sí".
Me dice: "Felicitaciones, eres un ganador".
Jugué de niño en los 70. Jugué por cinco años.
Una vez gané un trofeo. Un año, eso es todo. Un trofeo.
¿Saben por qué?
Porque ganamos.
Por eso.
¿Saben cómo lo sé? Contábamos los puntos.
¿Saben por qué?
Porque así se juega al béisbol.
El equipo con el número más alto, con más carreras, gana.
El que tiene el número más chico pierde. Son los perdedores.
Y vuelven a sus casas como equipo e intentan hacerlo mejor la próxima.
Y a veces, esa ambición los ayuda.
Esa es la mejor opción,
perder e intentar recuperarte, porque esa es la naturaleza humana.
Naturaleza humana.
Les hace bien.
Un trofeo, solo eso gané.
Iba a mi habitación y miraba el trofeo
y decía: "Ese fue el año que ganamos".
Eso es todo, una vez.
Era valioso, era genial.
Fui a la casa de mi vecino.
Tenía la sala de estar llena de trofeos.
Y conozco a sus hijos, no se los merecen.
Le pregunto: "¿De qué es este?".
Me dice: "De cuando Warren iba a probarse para el club de fotografía.
Pero se resfrió y no pudo asistir".
"Dice: 'N.o 1'".
"Sí, estamos muy orgullosos".
Los niños de hoy son muy afortunados. Tienen unas instalaciones geniales.
Los veo.
El césped impecable, las paredes con anuncios de patrocinadores
y las luces para los juegos nocturnos.
¿Es broma? En los 70, no había nada de eso.
Llegabas, y era un estacionamiento con cemento y partes con pasto,
botellas de cerveza rotas por todas partes...
"¿Este es el campo dos?". "Sí, es el campo dos. Es aquí".
Tu entrenador llegaba en un Impala del 71 y sacaba los uniformes de la cajuela.
Tenía de todo ahí adentro,
claramente, lo acababan de echar de la casa.
Fumaba delante de nosotros.
"Reúnanse, chicos. Hagan un círculo alrededor mío.
Escuchen, si va al campo derecho,
el campocorto debe cubrir segunda base.
No se pasen, ¿sí? Si se pasan...".
Como un ventilador de nicotina justo en nuestras caras.
Ningún padre le decía: "Phil, no fumes delante de los niños".
Estaban preparando la comida, jugando al dominó
y bebiendo vodka a 25 metros de distancia.
Estaban felices. Un tipo con pantalones de poliéster
y bigote tupido los cuidaba por un rato.
Justo en la cara, Benson & Hedges...
Me ardía muchísimo la retina.
El humo me fluía por el cuerpo,
pero ¿saben qué? No tengo alergias.
Como lo que sea.
Podría encontrar un mapache,
arrancarle la cara, todo el pelaje, no importa,
podría comerlo y estar bien a la hora.
¿Saben por qué?
Porque bebía agua de una manguera que estaba enrollada en el patio.
Estaba tirada en el pasto
durante meses, con el sol derritiendo el plástico.
Estaba tan caliente que te quemaba la cara,
y el chorro no salía derecho. Era...
disparando grifos oxidados a través de esa cosa en el...
Como balas en la garganta, pero no era suficiente,
y arrancabas la manguera del grifo y te prendías con la boca.
Tragabas todo el amianto y el plomo de la casa,
justo al centro, y estaba bien.
¿Por qué?
Porque en la escuela, masticaba lápices.
Aspiraba marcadores como loco.
De cada lado, 30 segundos.
Era divertido, te acostumbras.
Comía pegamento porque parecía mayonesa.
O Play-Doh. Qué rico olía.
Olía increíble. La probabas, y era otra historia.
Al día siguiente, probabas otro color:
"Quizá este tenga sabor a fruta".
Teníamos alergias y eso en nuestra época,
solo que no le poníamos nombre.
Seguro sufría de ansiedad. Sé que sí.
Era pitcher. Tenía ocho años, lo recuerdo.
Tenía buen brazo. Estaba en el montículo.
Estaba arrojando la bola, apuntaba y no le daba al plato.
Y lo estaba haciendo mal y me estaba afectando.
Estábamos perdiendo, estaba nervioso,
y lo sentí, sentí la ansiedad. Me estaba afectando.
Y empecé a tirar más fuerte, y lo hacía peor,
cada vez más, y miraba a mis amigos afuera,
ellos me miraban, yo me sentía terrible. Y recuerdo esto.
Porque mi papá también era entrenador.
Se acercó a mí
y me dio el mejor consejo que me han dado en la vida.
Caminó hasta el montículo me sujetó de los hombros,
me miró a los ojos y me dijo: "Deja de apuntar la bola.
Sabes qué hacer". Y me dijo dos palabras:
"Solo lanza".
Eso es todo lo que me dijo. "Solo lanza".
Se dio la vuelta y salió del campo.
Cuando lo recuerdo,
es el mejor consejo que jamás me hayan dado en la vida.
Piénsenlo.
Cada vez que estás mal, tienes que superar obstáculos,
solo lanza.
Es lo único que tienes que hacer. Solo lanza.
Cree en ti mismo. Confía en ti.
Y solo lanza. Y es lo que hice.
Me acomodé en posición y lancé.
Le rompí el pómulo al niño. Recuerdo...
La bola rebotó, hicieron dos carreras más.
Mi papá estaba equivocado. Tienes que apuntar en el béisbol.
Ese es...
Es el peor consejo para el béisbol.
No puedes correr arrojando la bola a lo que quieras.
Tienes que apuntar, no aplica al béisbol.
Pero para el resto de la vida, es un gran consejo.
Solo lanza. Solo hazlo.
Mi padre era un hombre inteligente.
No fue a la universidad, no hizo falta.
No sabía de todo, pero sabía mucho.
Sobre lo que sabía, sabía mucho. Lo sabía todo.
Yo no... No es mi caso.
No sé. Mi papá me quería pasar la antorcha de la sabiduría.
Me dijo: "Aquí está.
De generación en generación,
esta es toda la sabiduría e inteligencia de nuestra familia.
Te la doy, hijo mío".
Y yo: "No, gracias.
No tengo ganas de leer. Estoy bien".
Y me costó caro, porque él tenía todas las respuestas,
y yo no sé nada. No sé nada.
Como adulto, estoy fingiendo. Por eso odio conversar.
Porque no sé lo suficiente.
Sé algunas cosas, pero nada profundo. No puedo profundizar.
Agua tranquila no es profunda.
Por eso, cuando me hablan,
sea lo que digan, no tengo opinión alguna.
No puedo agregar nada, simplemente digo: "Sí".
Hay un tema sobre el cual sé mucho.
Buster Douglas. ¿Lo recuerdan?
¿El campeón de peso pesado que noqueó a Mike Tyson en 1990 en el Tokyo Dome?
Probabilidades de 42 a 1.
Mike Tyson tenía marca de 37-0 en ese momento.
Había 55 000 personas. Sé todo. ¿Saben por qué lo sé?
Porque ESPN hizo un programa.
Lo grabé y lo vi como 12 veces.
Tengo mucha información sobre Buster Douglas.
Pero pasa algo.
Casi nunca surge en una conversación.
Así de tonto fui. Puse todos mis huevos en la canasta de Buster Douglas.
Mi esposa... Es lo peor.
Nos invitaron a una cena a beneficio del gobierno local municipal.
Todas palabras que odio.
Excepto "cena". Esa me pareció bien.
"¿Lo rechazaste?". "Acepté".
"¿Por qué harías eso?
No quiero hablar, no puedo. No sé nada sobre el gobierno.
Me harán quedar como un idiota. No quiero ir".
"Tranquilo". Ella es buena hablando.
Me dice: "Iré contigo.
Estaremos ahí todo el tiempo y te lo prometo, haremos sociales,
comeremos algunos entremeses, cenaremos
y luego nos iremos.
Y me quedaré contigo todo el tiempo".
"¿Lo prometes?". "Sí".
En cuando llegamos,
me dice: "Ya vuelvo, debo ir al baño".
Y se fue.
Pero pasó. Un tipo se me acercó: "Hola".
Y pienso: "Aquí vamos". Lo saludo.
"¿Qué opinas de todo esto de Figueroa como concejal?
Él no va a durar, ¿no?".
Analicémoslo, ¿de acuerdo?
Primero, no sé quién es Figueroa.
No sé qué es un concejal. ¿Alguien sabe?
Podría haber dicho fabricante de zanahorias.
No tengo idea de lo que es un concejal.
Pero ¿cómo respondo?
Quiero que parezca que sé: "¿En serio?". Estoy preocupado por Figueroa.
Me dice: "Sí". Y yo: "¿Por qué?".
Me dice: "Te diré por qué. Traición".
Y yo: "¿Traición? Dime que es una broma".
Mientras tanto, pienso que ni sé lo que significa eso.
No sé la definición de "traición".
¿Han hecho esto? Irse mentalmente de una conversación
para intentar entender una palabra que alguien dijo,
intentar definirla en tu mente.
Traición, ¿qué significa?
¿Tendrá algo que ver con 'tradición'?
Eso es razonable, quizá hable de eso.
vamos, habla de tradición".
Vuelvo a hablar con él, y él solo me está mirando.
No sé cuánto tiempo estuve en silencio.
No sé si me preguntó algo. Solo me mira.
Empiezo a sudar porque no sé qué decir. Estoy incómodo.
Él no ha dicho... Así que recurro a mi comodín. Es genial.
Solo digo: "Sí, es una locura. ¿Qué se le va a hacer?".
Y él debería decir: "Así es. En fin, que disfrutes la noche".
Pero no. Dice: "¿Qué es una locura?". "No sé.
Nadie me había respondido con otra pregunta".
Le digo: "Todo". "¿Qué es todo?".
"Cómo pasó todo". "¿Qué pasó?".
Y yo: "Por Dios, ¡déjame en paz!".
Estaba tratando de exponer mi estupidez.
No me dejaba en paz.
Me perseguía como si fuera una zarigüeya que se esconde,
y me apunta con una linterna, "¿Qué dijiste?
¿Qué? No, eres tonto.
¿Qué dijiste? Eres muy tonto. ¿No sabes quién es Figueroa?
¿Quién es Figueroa? No, no sabes. ¿Quién es Figueroa?
¿Quién es Figueroa? ¿Quién es? ¿Quién...?
Nombra las tres ramas del gobierno.
Te digo una, legislativo".
Debería ser sincero.
Debería llegar: "Hola, tengo el vocabulario de un niño de primaria.
Me perderé bastante rápido en la conversación,
pero me quedaré aquí y asentiré con la cabeza y te sonreiré,
te haré sentir mejor contigo.
Pero mi cerebro está apagado".
No hago eso. Intento disimular.
Uso grandes palabras que ni siquiera entiendo.
Él: "¿Qué pasa con la sociedad?".
Y yo: "Seré sincero, entreoí...".
Entreoír, nunca había usado esa palabra en mi vida. ¿Entreoír?
¿Qué soy, Winston Churchill? Dónde...
Me corresponde pensar
que mi monóculo y mi reloj de bolsillo, pantalones marrones de arpillera
trabajando en una calle de Londres.
Pantalones gordos.
Caminando en un Londres lluvioso. ¿Quién soy?
Pipa.
¿Quién soy? Entreoír.
O respondo muy rápido. Él dice: "¿Qué le pasa a la cultura?".
Le digo: "Yo sé lo que pasa.
Es falta de concien... Conciención".
Y él: "¿Qué?".
¿Les pasa no saber conjugar?
Estaba: "Con... Es falta de con... conciencismo".
Él dice: "Lo siento. ¿Qué?".
"Consci... Es una falta de consciente.
Es una falta de conciención,
creo... Creo que soy concien... Conchi...
Es una falta de con... Si no somos desconsiderados,
tendrás una sociedad, soci... soci... social... societal.
Tendrás una tiranía.
Tirano... Tirano... El Tyrannicalsaurus Rex volverá.
Los dinosaurios están aquí, eso es lo que digo".
Él: "Lo siento, no entiendo". Y yo:
"No obstante, debo decir...".
Lo dije.
Él me detuvo. Él dijo: "Eso ni siquiera es una palabra".
Yo: "No estoy de acuerdo".
Él: "Lo que dices no tiene sentido".
Yo: "¿Sabes qué más no tenía sentido?
Cuando Buster Douglas noqueó a Mike Tyson en 1990.
En el Tokyo Dome. 55 000 personas.
Probabilidades de 42 a 1.
Que tenga buenas noches, señor".
Y ahí regresó mi esposa.
"¿Me perdí algo interesante?".
Bueno. Está bien.
Mi esposa es increíble, la amo mucho.
Encajamos de maravilla porque le encanta hablar,
nos compensamos. Ella es buena para eso.
Ella sabe hablar con la gente, sabe qué preguntar
y le encanta.
Recuerdo esa noche, cuando volvíamos a casa en el auto,
y ella empezó a hablar de nuevo, y yo dije: "Oye. Nosotros no...
No lo necesitamos ahora.
No necesitamos hablar nunca más".
Eso es bueno. Llevamos juntos 20 años.
Ya le dije todas las palabras, en todas las combinaciones posibles.
Y ella me ha dicho cada palabra a mí.
Sabemos todo el uno del otro. No necesitamos hablar más.
Podemos vivir el resto de nuestra vida con gestos.
Pero a ella le encanta hablar.
Es una de esas personas. Le encanta.
Le encanta el sonido de su voz.
La vibración de los labios en los dientes,
todo lo relacionado.
Todo lo que tenga que ver con hablar...
¿Han visto a un bebé descubrir su voz?
Solo habla. No creo que nunca se haya callado nada.
No.
Todo lo que ve, tiene que decirlo.
Literalmente: "Esta puerta cruje mucho.
Esa foto está torcida.
Comeremos berenjenas el jueves. Invitaremos a algunos amigos.
Mira mi reflejo en el espejo.
Me veo doble. ¿Lo ves? Es muy extraño.
No puedo creer que los niños estén en el piso de madera.
Qué luz. Se acercan las vacaciones. Qué divertido".
Oye, guárdate algo.
Tengo pensamientos en mi cabeza.
Pensamientos raros.
¿Cuántas papitas me caben en la boca sin que se caigan?
Está ahí, pero me lo guardo. No lo digo.
Mi esposa no tiene filtro. Sus pensamientos fluyen.
Es: "Lo veo y lo digo. Lo veo en los sentidos y lo digo.
Señales de salida, la luz, el suelo.
Todo es... lo veo, lo digo".
Es como una trituradora verbal.
"Yo digo... información.
Sí, lo veo, lo digo. Debo decirlo cuando lo veo.
Lo veo, tengo que decirlo. Lo veo, lo digo, tengo que decirlo".
Oye, las conversaciones tienen un sistema.
Es así. La mitad es escuchar.
Es como saltar la cuerda, debes esperar tu turno.
Ella no, ella está ahí todo el tiempo:
"Yo puedo, es mi charla. No te metas".
"¿Alguien más puede hablar?". "Fuera de aquí, es mía".
Yo tengo unas tijeras que se abren y se cierran.
Toco el cielo, toco la tierra, me arrodillo...
¿Quieres hablar?
Habla.
Métete en tu armario, quítate la ropa y habla toda la noche.
¿Por qué tengo que escucharte?
Es abuso emocional. A ella no le importa lo que pienso o digo.
Solo quiere que esté ahí.
¿Por qué?
Habla. Ve.
Siempre quiere que esté.
Me estoy cepillando los dientes, me preparo para dormir.
Y la escucho,
contándome cosas
que viví con ella, estuve con ella todo el día.
"No puedo creer que Alan, delante de todos,
haya contado esas cosas sobre su hijo. Eso no me gustó.
No lo podía creer. ¿Y tú?".
Y pienso: "Sí, lo creo, ¿sabes por qué?
Porque yo estaba ahí.
Este fue tu punto de vista.
Este era el mío. Yo estaba ahí, lo experimento todo contigo".
Habla hasta dormirse, y habla de dormida.
Uno cansado quiere dormir.
Ella no, ella se resiste.
Finalmente, se hace silencio, un dulce silencio.
Y voy a la cama.
A la mañana siguiente,
me cepillo los dientes,
y comienza de nuevo.
Y pienso: "¿Qué nuevo conocimiento adquiriste
durmiendo?
¿Qué obtuviste? ¿Qué puede ser?
¡No pasó nada nuevo!".
Pero ella me quiere allí.
Me quiere en esa conversación.
De nuevo, no le importa lo que tenga para decir. No importa.
Me quiere allí y trata de conseguirlo. Me engancha en las conversaciones.
Lanza frases incompletas, eso es lo que hace.
Como si estuviera pescando, para ver si me atrapa.
"Espero que Ellen esté bien".
Normalmente dejo pasar el primero, lo dejo...
Si pasa suficiente tiempo, puedo, ya saben...
Pero siempre sigue.
"Espero que puedan solucionar esto".
Bien, tengo que participar.
Pienso un plan.
Quiero salir de ahí rápido,
tengo mucho que hacer.
Pero no puedo acortar la conversación,
se da cuenta.
Y luego hablará por 45 minutos solo por despecho.
¿Qué tal si me comprometo hasta el final?
Es peligroso, es una jugada arriesgada.
Pero podría servir.
Entremos en ello. Y lo hice.
"Oye, cariño". "¿Sí?".
"Hagámoslo".
"¿Hagamos qué?".
"Hablemos de Helen toda la mañana. Solo hagámoslo.
Vayamos por los sillones, preparemos café,
sentémonos y cuéntame todo sobre Helen,
desde la concepción hasta hoy.
Hagámoslo. Hablemos de Helen. ¿Qué dices?".
"Primero que nada, es Ellen, no Helen, sin H, ¿sí?
Es mi amiga de pilates, no la conoces.
Está pasando por algo difícil".
"Está bien, hagámoslo de todos modos. No me importa.
Quiero saber sobre ella y quiero estar aquí y hacerlo contigo.
¿Qué dices?".
"No. Le prometí que no le contaría nada a nadie".
"Está bien. Realmente quería estar aquí para ti. Te amo.
Quería que lo supieras. Te veré más tarde".
Pero siempre sigue.
"Está bien, te lo diré.
Pero tienes que prometerme que no le contarás a nadie".
"No puedo prometerte eso.
¿Qué tal si juego sóftbol con los chicos,
estamos calentando con mi compañero
y me pregunta qué hay de nuevo con tus amigas?
¿Qué quieres que le diga?
Le diré: 'No puedo creer que lo mencionaras.
Chicos, vengan.
Vengan todos, los dos equipos vengan.
Todos, de rodillas.
Quiero hablarles sobre la amiga de mi esposa,
Ellen o Helen, a quien no conozco, de pilates.
Está pasando por algunas cosas en este momento.
Bajen las manos, responderé las preguntas al final'".
¿Qué le prometa que no diré nada? ¿Qué tal esto?
¿Qué tal si te prometo
que no escucharé una palabra de lo que dices?
¿Qué tal si ninguna de tus palabras llega a mis oídos?
Nada.
Explotan en la atmósfera antes de alcanzarme,
como en el 4 de Julio:
"No puedo creer que...".
"Que ella...".
"Sus compañeros...".
"No escucho nada.
No escucho nada.
Ni sabía que ibas a pilates".
Tengo que vencerla en su propio juego. Eso es todo.
"Catorce". "¿Qué?".
"Esa es la cantidad de papitas que me entran en la boca".
¡Son los mejores, Dios los bendiga!
Subtítulos: L.B.T.
Supervisión creativa Sandra Larroza